Трепет, как птица- ей в клетке не поется,

Среди деревьев крылья не достигнут скорости,

Лишь с высоты, над пиками, от солнца,

Может взойти искра на страстном хворосте.

 

И что же лучше? Парить или ползти, цепляясь за веревку творчества?

И что же хуже? Мороз по коже или ожог от солнца?

Если назвать свободой одиночество,

Снаружи ключ в замке не повернется.

 

И в конусе законов мироздания,

Краеугольным камнем давит тяготение,

В сближении всегда будет отталкивание,

От сжатия всегда есть расширение.