Трепет, как птица- ей в клетке не поется, Среди деревьев крылья не достигнут скорости, Лишь с высоты, над пиками, от солнца, Может взойти искра на страстном хворосте.   И что же лучше? Парить или ползти, цепляясь за веревку творчества? И что же хуже? Мороз по коже или ожог от солнца? Если назвать свободой одиночество, Снаружи ключ в замке не повернется.   И в конусе законов ...